Maryna Lukianchenko

Drei Koffer, meine Tochter, mein Sohn (ohne Katze).
Die Verwandten begleiten uns, ohne ihre Tränen zu verbergen.
Wir haben den Weg gefunden, fahren vier Tage und nehmen Abschied vom Haus, von den Lieben, vom ukrainischen Himmel und der Sonne. 

Fast ein Jahr ist vergangen, die Erinnerung wird überschrieben mit neuen Reimen.
Der Film läuft … Im Abspann Vor- und Nachnamen, Todesanzeigen ohne Ende.
Jede unserer Zellen im Krieg gegen die Angst.

Hier ist es gemütlich, ruhig, friedlich (sollte es sein) und fröhlich. Ich genieße es, lerne und kommuniziere. Nur in den Träumen bin ich traurig.
Wenn meine Mutter anruft (sie hat das Haus nicht verlassen, sie konnte nicht), antworte ich Tag und Nacht.
„Wie geht es euch? Wie hast du heute geschlafen?“ 
„Das Geheul der Sirenen und das Dröhnen der Raketen die ganze Nacht, von welchem Traum sprichst du, geliebte Tochter?“
Schule, Kindergarten, Krankenhaus und Kirche … Das Leben … Vom Feind zerstört.
Cherson – eine Stadt auf der Karte – die Welt hat es erfahren. Aber wie?! 

Wir sind unendlich dankbar für das Asyl und die Unterstützung Deutschlands!
Die Sorgen und Ängste werden allmählich verschwinden.
Wir versuchen, uns auf Deutsch verständlich zu machen, zu lernen, hart zu arbeiten, 
Verzeihung, aber das gelingt nicht sofort.

5.30 Uhr.  Aufstehen. Frühstück für die Kinder. Nützliche Hinweise für ihren Tag.  Da mein Tag mich in Beschlag nehmen wird, werde ich vergessen, dass die Mutterrolle meinem Wesen eingeschrieben ist.  Mit gewohnten Bewegungen koche ich Kaffee in der Cecve (Stielkocher).  Zweimal aromatisch aufschäumen. Zwei Tropfen kaltes Wasser und fertig.  Göttliches Getränk.  Fünf Minuten Entspannung und los geht’s …
Vierzig Minuten zu Fuß durch meine geliebte Stadt, im Fahrradtempo, kaum von Fußgängern überholt, höchstens von Autos. Kopfhörer in den Ohren, entweder meine Lieblingsmusik oder ein Hörbuch zu einem Arbeitsthema oder einer bevorstehenden Vorlesung. Ich bin Psychologin. Ich arbeite schon das 18. Jahr im städtischen Arbeitsamt. Oh Gott, das 18. Jahr! Wie alt bin ich denn?
8.00.  Mein geliebtes und gleichzeitig veraltetes Büro im Keller. Ein Computer, Ordner mit Tests, die noch ausgewertet werden müssen, und Empfehlungen für Schüler, die noch geschrieben werden müssen. Welches Berufsfeld passt zu ihnen? Nicht immer möchten sie das wissen, es sind vielmehr ihre Eltern, die es wissen wollen. Erste Kunden. Einige wütend, andere nicht so sehr.  Verwirrte und Selbstsichere.  Verschiedene Menschen. Jemand kam, weil er wirklich auf der Suche nach einem Job war, jemand kam wegen einer Geldleistung, jemand kam wegen eines freundlichen Wortes.
9.00 Uhr: Das tägliche Seminar.  Ein Raum für Gruppenarbeit mit bis zu 20 Personen im selben Keller mit dem Schild „Psychologisches Training“.
Arbeitslose scheuen das Wort „Psychologe“. Sind wir etwa krank, warum brauchen wir einen Psychologen?
Aber nach einem Seminar oder einem Training, bei dem sie lernen, einen Lebenslauf zu schreiben, ein erfolgreiches Vorstellungsgespräch zu bestehen und ihr Selbstvertrauen zu stärken, kommen sie heraus und bedanken sich von Herzen.
Ich liebe meine Arbeit …
„Frau Lukianschenko?“
Ich öffne meine Augen. Bin ich eingeschlafen?  Genau.
„Der Berufsberater erwartet Sie“, sagt die Übersetzerin, eine Ukrainerin aus Lemberg, die perfekt Deutsch spricht und im Jobcenter Stralsund arbeitet.“Was können Sie? Welche Ausbildung haben Sie?“ Die Fragen des Berufsberaters versetzen mich in die Vergangenheit, nur bin ich jetzt meine eigene Kundin. 18 Jahre. Wie alt bin ich jetzt?

Tarnjacke, Handschuhe, Mütze,
ein Tuch dreimal um den Hals geschlungen,
den Rucksack auf dem Rücken, schwer und geflickt, 
die Socke im Stiefel womöglich zerrissen.

Die Nase blau angelaufen, die Haut verwelkt, 
Blick von unten, das Kinn nach vorn.
Ein leichtes Zittern in den Händen.
Die Füße wissen nicht, wohin.

Unwillkürlich begegnen sich Blicke.
Der Vorübergehender beschleunigt seinen Schritt,
nicht loswerdend die hartnäckigen Gedanken,
die sich in seinem Kopf aufschichten als künstliche Schlacke. 

Woher in der sengenden Sonne bei plus zwanzig Grad
kommt der frierende Obdachlose?
Woher tauchte er auf, aus welchem Brunnen?
Er ging vorbei… Besser, nicht mehr daran zu denken… Aber er erinnerte sich an das Messer.

Der Passant kehrte um … Noch zweifelnd …
Aber er hielt dem Blick der leeren Augen stand.
Der Blick sagte: „Ich brauche nichts!“
Bereits kein „Passant“ mehr, akzeptierte er das Nein. 

Schweigend gingen sie gute fünfzehn Kilometer, 
ohne Worte setzten sie sich beide auf den Bordstein.
Aus dem ausgeschütteten Rucksack zog der „Schweigsame“ 
das Messer und öffnete das Konservenglas. 

Sie aßen und tranken. Wohltuend schwiegen sie.
Sie starrten in den Himmel und blinzelten.
Vielleicht war er ein Kampfpilot,
dort, wo gestern und heute Krieg ist? 

Vielleicht saß er ein halbes Jahr im Schützengraben, 
vielleicht begrub er Freunde jeden Tag, 
vielleicht ist er noch unter Schock? Wie lange ist er in Europa?
Wie viele Tote sah er schon in seinem Leben? 

Sie saßen bis zum Abend. Es dämmerte.
Der „Nicht-Passant“ stellte stumm eine Frage.
„Ich brauche noch immer nichts,
das Leben ist mir Belohnung genug und es ist nicht ernst gemeint.“

Maryna